SproPorzioni

Venti ceffoni ed una carezza. La stessa mano che continua ad intrappolarti in un limbo dal quale sai di dover uscire. Da una parte te; dall'altra anche. E' facile, no? Non puoi vedere altro, in fondo. Ma ancora ascolti. E non si tratta di rumore bianco. Perchè distingui parole. A volte sorrisi. Urla.

Non lo vedi, no. Eppure riesci a sentire la presenza di quello specchio. Deforma. Assottiglia. Ingigantisce. Non ammalia. Sceglie di restituire di te l'immagine più autentica. Quella in cui la tua inadeguatezza è solo il riflesso delle inadeguatezze altrui. Meno palesi, più arroganti. Tu lo sai. Probabilmente lo sanno anche loro. Ma è troppo sottile l'ago sul quale è posizionato il microfono. Meglio non azzardare. Meglio tacere. Peggio scoprirsi. Troppa fatica chiedersi. E un pezzo comunque verrebbe a mancare. Ballare? No. E' come essere al mercato. C'è troppa gente lì. Spaventa. Perché guarda con occhi che sono nostri. Costringe ad essere, non semplicemente a dire.

Tu sei lì e comunque non vedi, ma percepisci questo. Dal tuo limbo. Ancora da lì.  Lo senti come poche volte hai sentito. Non ti piace. Vorresti vomitarlo. Ti trattieni: il sapore sarebbe sgradevole.

Amaro. Acre. Cinico. Egoista.

Lo riconosci. E' il gusto da cui hai sempre difeso gli altri. Quello da cui non hai mai saputo difenderti. La chiamano cattiveria. Mancanza di sensibilità. Tu ancora ti aspetti di riuscire a trovare un nome per ogni sguardo in cui l'hai incrociata. Ogni parola in cui l'hai letta. E intanto ti stupisci. Perché la primavera è solo fuori. Incurante. Del tuo limbo. Di te che sai di doverne uscire. Da una parte te; dall'altra anche. La tua estate.